domingo, 22 de enero de 2017

SEIS HOJAS DE UN BIPOLAR.




Hoy es domingo 22 de enero de 2.017.

SEIS HOJAS DE UN BIPOLAR.

Parte 1: LOS INICIOS.

Me siento bien.
Abro uno de los cuatro cierres de mi maletín negro. El maletín, instrumento de trabajo, ya está viejo, pero sus cierres están perfectos y no está en el horizonte des-usarlo. El metal y el sonido de los cierres me caen bien.

Busco seis hojas que sé que están ahí. Todas describen mis estados patológicos de ánimo desde noviembre del año 2.008. Hace ya ocho años. En aquel noviembre no entendía qué me pasaba. Era mi primera caída en una depresión mayor. Tenía 48 años.

De las seis hojas, una es un calendario anual de cartón, color verdoso de la farmacia Santa Gema, del año 2.008, abrochado a dos hojas de papel blanco, en una --dibujado a mano con bolígrafo de tinta roja y abarcando toda la superficie de la hoja—  está el calendario de noviembre, en la otra el de diciembre. Cada día tiene, en letra muy chiquita sus anotaciones crípticas y flechas hacia arriba y/o hacia abajo.

 

Parte 2: LA CAVERNA NEGRA.

Leo en el rectángulo del sábado 15 de noviembre de 2.008: “Vico Mza, me quedo. Pieza Vico, cama Vico. Palmares. Colapso 1 a la vuelta”. Hay tres flechas hacia abajo, remarcadas con el bolígrafo. Lo escrito está remarcado con un marcador color amarillo y encerrado con un globo elipsoide rojo. Contenidos y formas similares hay en “Colapso 2”, el sábado siguiente.

Día a día hay flechas ascendentes y descendentes, hasta que el 16 de diciembre de 2.008, día martes, hay un colapso total, bestial, abismal y brutal. Mal.

El episodio depresivo es inmenso. No es una tristeza de gran tamaño, es un sinsentido hegemónico. Es puro llanto desesperado. Es una nada oscura donde la voluntad no avanza por lo pastoso de la ubicuidad. No hay deseos, no hay libido, no hay respuesta a estímulo alguno. Las sábanas en la oscuridad son los aliados. Dormir, dormir mucho es la única meta de un cierto bienestar. Entre lágrimas, aturdimiento, falta de energía y desolación, decido buscar un Psicólogo. El lunes 22 de diciembre de 2.008, a las veinte horas, tengo mi primera sesión. El profesional lo saqué al azar del listado de mi Obra Social. Recuerdo la vergüenza que sentí ante la chica administrativa cuando tuve que hacer autorizar la orden. En realidad no recuerdo si quien autorizaba era una administrativa o una Psicóloga.

Hoy no siento vergüenza, la aceptación de la realidad actúa como un bálsamo.

 

Parte 3: DESAFORADO.

Desde el domingo anterior, el 21 de diciembre, tengo un tirón duradero de tres flechas hacia arriba en el casillero de cada día. Entro, sin saberlo entonces, en un estado de suave euforia (“manía”) que sube abruptamente en marzo de 2.009 hasta el exacto día del 19 de octubre de 2.009, día en que el estado depresivo aplastante retorna, superpuesto con un nivel alto de ansiedad como novedad.

Natural e ignorantemente, abandoné todo tratamiento.

Fueron diez meses de sensaciones espectaculares.

El estado maníaco es de euforia, de hiperactividad, de una exquisita sensación de que no hay obstáculo para lo que uno desee hacer o ser. La timidez en las relaciones humanas desaparece, y muy en especial con las mujeres. Sentía que era Gardel por las conquistas y Benedetti por lo que escribía; actividad –la de escribir algo que no fuesen ecuaciones o proyectos de Ley--- que hacía por primera vez en mi vida. Me sentía poeta. Las inhibiciones se esfuman, incluido el temor al ridículo. Con cuatro horas de sueño al día alcanzaba. La creatividad sube enormemente, lo que no implica que lo creado sea de buena calidad. La audacia se transforma en temeridad, ningún riesgo se mide. A todos se los percibe como timoratos, todos irritan si no asienten.

 

Parte 4: LÍNEA DEL TIEMPO.

Del mismo total de seis hojas, hay dos pegadas de manera tal de poder hacer una larga línea del tiempo. Empieza en el año 2.006 y llega a la fecha, 2.017. Aquí los trazos son con lápiz negro. Apenas resaltan en tinta roja los nombres de los seis Profesionales por los que formalmente pasé. Un Psicólogo y cinco Psiquiatras. Y una Psicóloga en una situación grupal muy sui géneris, que me ayudó no poco.

Esta línea del tiempo resumida, me permite tener una visión de conjunto de mi evolución, de mi propio conocimiento, de los Profesionales, de los abandonos de tratamientos, de la medicación.

Han sido seis valles de profunda y prolongada depresión mayor, y cinco picos de euforia alta sin haber llegado nunca al delirio o a las alucinaciones. Valles y picos han sido de meses de duración.

He ido subiendo a una estabilidad (se dice estado “eutímico”) desde hace unos dos años, ya con el mismo Profesional y la misma medicación. Y el mismo nuevo autoconocimiento. En estos ocho años son los dos únicos de normalidad. Los seis previos estaba o elucubrando sobre la muerte o cabalgando acelerado sobre las nubes, pasando de un estado a otro derechamente, sin períodos de normalidad.

Ordeno las seis hojas (hay una sexta de la que no di detalles), las doblo, las guardo en el maletín que tanto me atrae; cierro el cierre, degusto su ruido.  Y termino de releer el libro “Una mente inquieta”, escrito por Kay Jamison, una Psicóloga especialista en bipolaridad, quien es bipolar. Me es útil su lectura a medias, pues en el caso de ella la fase maníaca le llegó a la psicosis, que no es mi caso. Hay pocas referencias a la fase depresiva, la que fue dominante y más profunda en mi caso.

Hago todos los preparativos para sorber mate, esa asquerosidad para los gringos.

Hago un pantallazo visual de los seis papeles y de mi memoria. Son tantos los detalles sufridos, gozados, vividos, que es imposible incluirlos en estas dos carillas. Sería para un libro.

Hoy es domingo 22 de enero de 2.017.



Éste también soy yo, ja. Día de apagón de luz en San Juan. Febrero de 2.010.

lunes, 9 de enero de 2017

EL PRIMERO DE ENERO.

EL 1º DE ENERO NO EXISTE. (2.013)
San Juan está quieto.
Lo aquieta enero.
El 1º de enero aquieta a enero....

El asfalto está quieto.
Los encarcelados están quietos.
Los guardia cárceles están quietos.
Los colores están quietos.
El dique de Ullúm está quieto.
Nos ponemos adolescentes, inyectados de aburrimiento.
La policía está quieta.
Las nostalgias se aquietan.
El O.S.S.E. está cerrado.
Los franceses dueños del Hiper Libertad hoy no obtienen superganancias.
Las ropas de anoche están quietas.
El Gobierno está quieto.
Los contreras están quietos.
Los opositores viables están quietos.
Hoy no se cobra Ingresos Brutos.
Los almuerzos están tardíos.
Las paredes de la calle no son escritas.
Los 1º de enero son como si no existieran. No son.
Álzaga intentó, fracasando, un golpe al Virrey, para formar una Junta conservadora, un 1º de enero de 1809. A la postre, fue pasado por las armas, confiscado, olvidado en la historia.
Un día puente, etéreo, entre dos días.
Los sonidos están quietos.
Hoy no hay huelgas, ni telegramas de despido.
El desempleado no consigue trabajo, ni algún empleador lo explota.
Los nacimientos y defunciones mantienen su ritmo.
Los emborrachados duermen.
La omnipresente televisión está quieta.
Los ventiladores balbucean.
La gente está lentificada.
Las charlas están quietas.
El aguinaldo se fue, calladito.
Los corazones están anestesiados.
Las mentes están en blanco.
El Vaticano está cerrado.
El imperio descansa.
Los dominados miran aletargados, los dueños adormilados.
Los varones duermen.
Las mujeres recalientan la comida.
Los hijos desmayados en la cama.
Los teléfonos sin mensajitos.
El día se suspende por cierre de la realidad.
Las miradas están cansadas.
Los cuerpos deambulan.
Algunas piletas son visitadas.
Los minutos sobran.
Las horas duran horas.
Los reproches se postergan.
No hay sexo.
Las alegrías se atenúan..
Los platos sucios nos miran.
Los mates poco circulan.
Los hijos se van.
Los motores no tapan el sonido de unos pocos pájaros.
La casa huele a comida.
Hoy no se paga el alquiler, ni la cuota de la casa.
La atención está en éxodo.
El tedio se pone su mejor ropa.
Uno escribe zonceras, y mal.
El 1º de enero, no existe. Ésto, no ha sido escrito.

BAJAR Y SUBIR.





BAJAR Y SUBIR.

Bajar y bajar.
El cielo bajó hasta el nivel del suelo.
Las profundidades subieron al mismo nivel. El mundo se hizo plano, como un laberinto dibujado en un papel. Y ahí estoy, en un interior sin aroma alguno.


Hay un hombrecito.
Hay un laberinto


El laberinto está techado, su altura es de 40 centímetros, su aireación estancada, su luz la de algunas fisuras de paredes y techo. El piso es negro compacto. El olor es hedor, los sonidos pocos y amortiguados, la compañía solo imaginada.

El varón devino hombrecito, al gatear, en idas y vueltas, en los pasillos del laberinto.
Los ángulos salientes, lastiman.
Los ángulos entrantes, asfixian.

Los ángulos superiores, desesperan.
Todo es recto, plano; lo curvo y suave, ausentes.

La ausencia externa de colores, se va haciendo interna.
La uñas albergan tierra, las manos olvidan su capacidad de acariciar.
La lentificación, acentúa su ritmo; el letargo se hace necesidad.
La garganta ya no vibra.


Los recuerdos, de tortura, se transforman en ensueño.
Los miedos y llantos ceden, el dormir domina toda meta y actividad.
Dormir, dormir, dormir.

No hay colores.


El tiempo fluye viscoso en cada diurnidad, espacio prácticamente plano entre noche y noche. O a la inversa. Da igual. Se vive una nocturnidad sin versos entre luz y luz.

Pero, con más deseos que fuerzas, hay maneras de trampear al chato y caótico laberinto; trepando a su arriba, filtrándose por sus paredes.

Respirar es urgente.
Gatear hasta salir.


SUBIR.
El hombrecito achatado, en reversa a ser varón, ahora canta:

“Poesía que has vuelto con el viento sur.
El instinto creador burbujea.
Obediencia al sol y al mar, a lo onírico y al rostro de mi hija.
Subir.

Viento que me has sacudido las marañas de mi ser.
Las sombras, humus para una flor.
Lo perverso, hecho verso de amor.
Lo flaco, hecho abrigo.
Subir.


Marañas que me hicieron arrastrar.
Sequía creativa.
Desobediencia a la vida.
Cosas cotidianas hechas abismo.

Transpiración de temores.
Caer.
Arrastrarse dolorido, lo que culmina con el viento sur.
Zapatos deslustrados que retoman la caricia a las baldosas.

Laberinto gateado hasta salir.
Me alejo de Bukowski, me acerco a lo florido.
Subir.


Viento sur con bríos de mujer.
Inaudita aparición.

Mujer es mi hija.
Mujer es su madre.
Mujer es mi hermana.
Mujer es este nuevo aroma.
Mujer es el alma.

Subir y subir."

Imagen: blanco y negro foto varón anteojos Miguel Ángel Alonso Treceno



sábado, 7 de enero de 2017

Mujeres reales.

....Hay mujeres...
REALES, concretas, de carne y hueso,
de piel y cariño,
de miradas y atracciones negadas,
de risas y sábanas, ...

de charlas y abrazos,

de ternura y jadeos nuevos,
de intimidades brindadas del cuerpo y del alma,
de temores humanos y avidez de respeto,
de dulzura guardada y, a veces, varones varios ausentes,
de hijos que llevar y traer, o que no llegaron nunca, y sexo, a veces, un tanto postergado,

de sonrisas y deseos casi expresados,
de cosquilleos y prudencias,
de bonitas arrugas primeras, o de tersura aun mantenida, y almas poco mimadas,
de rollitos y varias firmezas,

de tesón y soledades,
de fortaleza interior y cabellos teñidos,
de cuellos femeninos y dolores tapados,
de ropa de trabajo y vestidos de noche,
de tacos que elevan y horarios,
de depilaciones y caricias pendientes;

Mujeres,...reales y concretas,
de largos tiempos de duelo disimulado y de conquistadas libertades de sensualidad, coqueteo y goce,
de plomeros que llamar, casa, hijos, o sobrinos, trabajo, ex maridos con los que lidiar, o recuerdos del que fue y no fue, y de viernes a la noche para volar y disfrutar,
de romances fugaces, maduros, libres, o aun impracticados, y deberes de escuela que controlar, o la materia del sobrino a ayudar,

de segunda soltería y cuotas alimentarias retaceadas,
de antigua o nueva soltería y padres que cuidar, o de hermanas con las que "pelear",
de tareas domésticas y amigas de fierro,
de preciosa autonomía y peluquería esencial,
de elegante vestimenta, y miedos a desechar,

de botas y risas,
de ojos redondeados que brillan y de despertador que hunde en la cotidianeidad,
de piropos recibidos y de sexo tantas veces autista,
de platos, lavarropa, plancha, empleada, lampazo y espíritu de empuje,

de carnosidad, añoranzas, calzas, pechos, libertad, belleza, piernas, efusión, cuello, hombros, gemidos, fuego, espaldas, manos, vivencias, labios, sentimientos, piel y alma, alma y piel,
de éso son las mujeres de cierta edad, también, a toda edad.

Receptivas, dadoras, deseantes, deseadas, humanas y reales ...
de piel,
de amor,
de luz.



viernes, 6 de enero de 2017

EROS, HOY.

La casta censura me indicará, no lo digás.
Respondo: hoy deseo sexo, con piel, con mucha, mucha piel previa, con atracción no animal y brillo en las miradas, con denso y lento erotismo.

Lo frugal tenido por valor me aconsejará, no lo deseés.
Respondo: buscaré sexo imperativo, hoy, con abrazos aun más imperativos.

Lo pruritos incómodos del tema me adviertirán, de estas privacidades no hablés en público.
Respondo: lo grito, a mi arte de los mil juegos previos con sus mil minutos, sus mil besos, sus mil rincones explorados, lo practicaré hoy.

Las burlas burdas ajenas con su sorna engreída, me señalarán que necesitado de vulva estás.
Respondo: con las precisas caricias envolventes e insistentes, pensaré, sin responderles.

Los grilletes de la falsa naturalidad me acorralarán, sin amor no lo debés hacer:
Respondo: hoy haré el amor a una mujer fusionándonos, con cariño y pasión, porque mi humanidad se sabe no eterna, como eterna será la charla posterior al climax.

El follaje de mis recuerdos dormidos por un amor pasado me advertirá, cuidado con que tu corazón se confundirá.
Respondo: mi penetración en un alma, hoy, podrá ser una puerta abierta o cerrada, pero tocará la piel tersa, erguida y tensa que tan cerca del alma está.

El cartel de promiscuidad me amonestará, no seás insano.
Respondo: enfermo es el que no hace eternidad del milagro de la entrega mutua, sea por una o mil veces.

La arboleda mensajera de amparo, sin prevenciones y con bengalas me alentará, hacélo.
Respondo: hoy haré el amor, hoy postergaré mi muerte.




jueves, 5 de enero de 2017

COMENSALÍA.

Nuestra cultura de amontonarnos en ciudades nos inhibe de tan solo saludar a "desconocidos", y nos tranquiliza con algo así como un "egoísmo familiar" ó “individualismo familiar” (para la "familia"…todo, para el “resto”...palabras.)
Con los “desconocidos”, no se admite saludarse, ni mostrar desnudeces externas ni internas, ni ser comensales en una misma mesa. Ser comensales no es comer, es un acto humano de admitir al otro, y de dejarse admitir. De burlarse de la soledad.

miércoles, 4 de enero de 2017

EL PENSAMIENTO SE LUBRICA. SUBIR.

Resbalan las sensaciones.
Los poros trabajan.
Me deslizo.
La dinastía de la piel se anuncia.

Me suavizo.
Me siento.
Me leo canciones en el estómago.
El moho desvanece.
Verdad y error ahora contrastan.
Repugnancias insistentes, servilmente ceden.
Una higiene moral se avecina.
Lo insólito y potente puede más que la muerte.
Dócilmente un momento sucede al otro, locuaces.
Lo discreto proclama su indiscreción.
Es la vida.
Vivo.
Vivaz.
Altaneras, las disparidades de humor, disparan.
La defensa se transforma en ofensiva, sin ofensa ni amargura.
Cada pétalo es poco.
Cada flor no alcanza.
Cada jardín me es escaso.
Cada bosque me contiene.
Cada beso no será el último.
Cada arruga se me repliega y se estira.
Toda acequia me es océano.
Cada mano me saluda, toda nube también.
Un durazno se me hace agua dulce en la boca, un aroma imaginado también.
Toda mujer me es luz, y una sola destello. Una sola me encandila.
Todo pasado me es romance pagano.
El pensamiento se lubrica.




martes, 3 de enero de 2017

TRAICIÓN BUSCADA.

Algunos pocos poros sobrios atraviesan a mi vanidad subalterna, a la que alguna vez creí del todo desnudada. Los antifaces son persistentes, duros de decodificar.

En circunstancias de serenidad torrencial, creí hacerme cargo de todos mis demonios. Pero, varios, vuelven por sus fueros.

Una clase no violenta de estos seres rojos –rojo tenue, pues no son diablos tan diablos-- tiene forma rectangular. Los libros y sus estantes. Rectángulos apegados e insertados en otros rectángulos. Y yo, apegado a todos.

He de leer. He de leer sobre mundos que no conozca, salir  de mi zona de confort como lector, tal el animal del inframundo sobre el cual cabalgar.

Cae mi antifaz de lector de literatura. Mi biblioteca está gordamente nutrida de libros solo de Ciencias y parte de Historia. Siento que los traiciono, pero es una traición buscada.

He empezado, seriamente, a posar mis ojos sobre El Aleph, de Borges.

 

(Imagen: J. L. Borges a los 21 años).

Bicentenario de las Provincias Unidas del Sud.


“Argentina” y el 1810 y el 1816.

Ando felicitando por el bicentenario a bolivianos, paraguayos, uruguayos y argentinos. Provincias Unidas en Sud América, bello nombre. No obstante el proceso centrífugo de las Provincias, en su nombre global fue hecha la declaración de la independencia de la dinastía Borbónica.
En la centrifugación, Paraguay es independiente de las Provincias desde 1810, Bolivia y Uruguay desde 1825.
Argentina sería el "resto" de esas Provincias Unidas, con una frontera sur difusa, en disputa con Chile.
Provincias Unidas en Sud América: en 1.816 hubo diputados por cuatro provincias que constituían parte de lo que hoy es Bolivia; no hubo diputados por la aislada Paraguay; y no los hubo por Santa Fe, Entre Ríos, Corrientes, Misiones y Uruguay en virtud de la simultanea guerra civil ya abierta. Además estas cinco Provincias, unidas en la Liga de los Pueblos Libres, se habían reunido en el
Congreso del Arroyo de la China, hoy Concepción del Uruguay en Entre Ríos, en 1.815 mientras Artigas era hombre fuerte, que declaró la Independencia de los Borbones (curiosidades de la historia....nuestra).

Vencido Artigas, alejado San Martín, vigente Rivadavia y luego Rosas, la "Argentina" es creada por los vencedores del tramo tardío de las guerras civiles del siglo 19. (Mitre).
"Los 13 ranchos", como la elite porteña aludía a las Provincias históricas no centrifugadas, no nacen en 1816, sino tras un largo proceso de guerras civiles que culmina con la batalla de Pavón (Caseros-Cepeda-Pavón) en 1861. La "creación" continúa con la aceptación de la centrifugación y con un brutal disciplinamiento a las provincias restantes por parte de los "coroneles de Mitre", con la guerra al Paraguay, al cual se le arrebata Formosa y Misiones (1.870); y con el recambio generacional: llega la "nacionalizadora" generación del 80. El Estado argentino va surgiendo de la mano de una argentinidad que olvida el origen latinoamericano.
Como curiosidad: el Congreso del 16, en 1819 sanciona una Constitución tan unitaria que fomenta el levantamiento del litoral contra el Gobierno Central de las Provincias Unidas en 1820, año de la "anarquía"; y congelando la existencia de un Gobierno Central hasta las batallas de Caseros-Cepeda-Pavón.
No importa ya desmontar el mito construido, porque se hizo carne.
Feliz día de la Patria.



(Imagen: mapa político de 1.816)

Vos.

Presente saboteador.
Pasado incisivo.
Profecía dudosa.

Sucede cuando me acuerdo de vos.




La no poesía.


La no poesía.

La luna da ritmo al mar, el inframundo tectónico a los temblores, y mi cerebro –lunar y tectónico-  a mi ánimo pendular.

Me sumé.


Me sumé, me resté, me sumé.

Texto, por Rubén Anibal Miranda.


Cuánta locura de falta de amor, silenciada.
Cuántas soledades amontonadas, caminando por las calles, en los trabajos, en los barrios, en las familias, en el día, en las noches, en los televisores, en los colectivos, en las camas.


Cuánto desajuste emocional, cuánta ignorancia amorosa, cuántas heridas, que son curables; cuántos miedos guardados, que son disolubles.
Y me sumé, a la locura.


Imagen, para ver, sin pensar (del Libro Rojo de Carl G. Jung).
Día jueves 12 de julio, 2012.

El no arte.






La no poesía.
Ni arte, ni arte depurado.
No logro preñar al diccionario.
Apenas deletreo el abecedario, apenas balbuceo al castellano.
Apenas sobrevuelo la profundidad de la visión bella de lo vivo.
En el arte, ni arte, ni parte. Quizás lecturas.
No logro preñar al diccionario, cuyo grande lomo me mira y no me espera. 


EXTRAÑEZAS EXPUESTAS.

EXTRAÑEZAS EXPUESTAS.

20 de marzo de 2012.



Texto, por Rubén Anibal Miranda. 


Hoy fue un día extraño.
Extraño, de extrañar personas, que pronto veré.
Extraño, de "raro", de extrañeza, al creer percibir excesos en una cantidad exagerada de personas.


Cuántas palabras con el prefijo "ex".
Expertos.
Extraordinario.
Extorsión.


Exégetas.
Exigir.
Excomulgar.


Éxodo.
Excusas.
Exclusión.


Exquisito.
Exorcismo.
Exhorto.
Exponerse. Aquí sí, la raíz "ex" es transparente: ponerse AFUERA, bajar las guardias, abrir el alma, ex-poner el corazón.


Marzo de 2012.



Imagen: páginas 133 y 134 del Libro Rojo de Psicólogo Carl Gustav Jung.



BICHITO de LUZ.

BICHITO de LUZ.

20 de marzo de 2012.



Texto, por Rubén Anibal Miranda. 


Espero hoy, tocarte, bichito de luz.
La luz, también se toca.
Las manos, tocan.
Tocan los dedos, cada detalle.
Espero hoy, bicho, amar tu luz, hecha también carne.


Marzo, 2.012. San Juan, Argentina, Unión de Naciones Suramericanas (UNASUR).


Imagenes:
Sol, el incaico,
y Khalo Frida, la azteca, mujer rebelde, original, autónoma, bisexual, artista.




Volver a tocarte, lo voy a intentar.

Volver a tocarte, lo voy a intentar.

10 de diciembre de 2011.
Texto, por Rubén Anibal Miranda.


Lo improbable es posible.
Volver a tocarte.
Penetrarte al despertar. Excavar tu soledad.
Exorbitarte.


Excitarte. Entonces: excitarme.
Hacerte llegar. Entonces: yo llegar.

Existir en vos, que excavés mi soledad.
Que existás en mí, clamándolo tu garganta.


Extraño éso, y ésto y aquello y lo otro,
y el remis en la mañana.

Lo improbable es posible; lo voy a intentar.


San Juan, Argentina, 10 de diciembre del año 2011.
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Nota, del 13 de noviembre de 2013:


El intento fue exitoso nomás.
Todo fue gozoso durante un año más, no más.
Y no más volví a intentar. No quise más, una segunda vez retomar el remar.


Hace un año ya,
que seguí rodando,
emparchado,
por caminos con jacarandás,
hasta que sus flores violetas
me silvaron,
me llamaron,
me interpelaron,
y decididas pincelaron y reflotaron,
mis creencias.


Nada fue en vano
en nuestro tramo.
Todo lo transformé en poesías,
lo bueno y lo malo,
las groserías,
las utopías,
tuyas y mías.
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Imagen: Frida Kahlo, autoretrato a sus 37 años.

Historieta cuántica, relativista y psicológica.

SOCOTROCO para NO LEER (II).

Historieta cuántica, relativista y psicológica.

19 de marzo de 2012.
Texto, por Rubén Anibal Miranda. 
 
 SOCOTROCO para NO LEER, II. (Socotroco para no leer, I : https://www.facebook.com/notes/rub%C3%A9n-miranda/mamotreto-para-no-leer-1-oscilaciones/409356169080487 ).

Parte 1.

En ocasión de una charla feisbuqueana, casi siempre asincrónica en la comunicación, entre escritores y cientistas, abajo mencionados, y a raíz de la mención del galimatías “física cuántica”, también feisbuqueanamente multi-interpretado, cual torre de Babel; apareció el siguiente escrito, pobre en detalles técnicos por un lado y ricamente diletante, aquí confeso, en su espíritu. Bipolar, sería la metáfora: pobre y rico.
Aquí va, lo del pobre diletante exaltado, o sea: yo.

“...Edgar Morin (quien vive), hombre enciclopédico de las "dos culturas", científica y humanista (la "tercer cultura"), permite ver como complementarios a los conceptos antagónicos.También, genealógicamente, estudia los conceptos "prestados" entre ciencias y/o no ciencias, en su contexto de surgimiento histórico.

Va lo del concepto de "sincronicidad":Einstein nunca se convenció de la Mecánica Ondulatoria ((la antigua Física "cuántica" refundada por Schrodinger, unificando pedazos sueltos de Planck, Heinserberg, Einstein y De Broglie, en su gloriosa ecuación, equivalente en grandiosidad a la "segunda" de Newton, y reduciéndola a "un caso particular")), sino como un mero "ajuste" "empírico" de las ecuaciones a las mediciones, porque veía una falla: había una sincronicidad IMPOSIBLE entre pares de partículas, sin que medie tiempo con una señal portadora. Había acción a distancia instantáneamente, todo un derrumbe para su Relatividad, Y SU AMOR A LA ELEGANTE SIMPLICIDAD. Había sincronicidad, lo que no podía ser einstenianamente.

Pero, hasta ahora, en ésto, resulta que el gigante Einstein se equivocó.
Su planteo riguroso, en trío con Podolsky y Rosen para demostrar que lo de Schrodinger implicaba la imposible sincronicidad, se transformó en experimento, con Bell (el "experimento" de Aspen), en los `70.
La "paradoja" EPR (por los tres apellidos) destinada  contra la sincronicidad "cuántica", en el experimento, resultó lo contrario.
Hubo sincronicidad entre dos fotones, espacialmente alejados.
Entrelazamiento de estados "cuánticos", también le dicen.

La forma del concepto de sincronicidad ("causa-efecto" instantáneamente "transmitida"), la analogía, no la literalidad "cuántica",  fue tomado por Carl Jung, Psicólogo discípulo de Sigmund Freud, ambos agnósticos, como eufemismo de ateos (compadres míos en éste punto, ja). No hay fenómenos "sobrenaturales" para ellos.

Después, sí,  surgieron cientos de supercherías sobrevinientes a Schrodinger y Jung. En ellos, con diferente contenido y analogía en la forma, el concepto de sincronicidad o entrelazamiento, tiene estatus científico.

En rigor, no he querido opinar del tema. Sí escribir, que me está ayudando, a concentrarme en alguna actividad.

Perdón por el exceso, un abrazo a todos, Jorge, Nahuel, Pablo, Chiri. (los cientisstas y escritores con quienes surgió la charla sobre cuántica)”

Y el escriba pretencioso, agotado y aturdido, o sea: yo, con el triunfo de un día más sobre sus propias tinieblas, se fue a dormir.
Posdata: José Ingenieros, hizo anatema del diletantismo.

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Parte2.

ADDENDA (agregado):
**Albert Einstein murió, en plena guerra fría, en el año del golpe de Estado que derrocó a Juan Domingo Perón, intentando construir la única ecuación, mítica, que todo lo describa, sin lograrlo. Golpe maldito que con envión contribuyó a 27 años de violencia política en la llamada República Argentina.
Y murió por un corazón, el de carne, agrandado; con fama ya caída, solitario, como solitario dibujó creativo sus intuiciones hechas matemática implacable. Fue atípico, un creativo ensimismado, antinazi, mujeriego, humanista, mal padre y mal violinista, sionista laicista, izquierdista, filósofo berreta, fumador, gran divulgador de la ciencia, austero, y anti-cuántico profundo.


**Erwin Schrödinger (resuena bonito el sonido del nombre).
Murió un año después que Kennedy anunciara “llevar un hombre a la luna y traerlo a salvo”, otro evento de la guerra fría.
Un año antes del golpe de Estado que derrocó a Arturo Frondizi, radical con votos peronistas prestados.
En el mismo año morían Erwin y Carl Gustav Jung, sorprendente metáfora de la “sincronicidad”.
Antes, durante y después de su cúspide en la gran Física, la creativa sin escrúpulos con lo heredado y establecido, vivió con sus primeros y permanentes amores: la Poesía y la Filosofía. Las letras.
Hay más letras escritas por él que ecuaciones. Le fue suficiente los tanteos, que así se hace, para postular su gran ecuación, bellísima y al comienzo aterradora; cuyas infinitas consecuencias deducidas de ella, abarcan infinitas partes de lo “real”, de lo previo conocido y de lo nuevo predicho. Esas ecuaciones con pretensión de abarcarlo todo no se demuestran, no se deducen, no se miden en ningún experimento. Se cree en ellas, porque sus ecuaciones derivadas, de ellas deducidas, sí medibles, “coinciden” con las mediciones empíricas.
Murió pro-cuántico profundo, escribiendo libros ileídos: “¿Qué es la vida?”, “Poesías”, “La mente y la materia”, “¿Qué es una ley de la naturaleza?”, “Ciencia y humanismo”, etc.

**Edward Witten, año 2012, vivito y construyendo un gran intento por crear esa ecuación “única”, fusionando Relatividad General y Mecánica Ondulatoria, reconciliando a Einstein y a Schrödinger. En Estados Unidos, Edward trabaja en la Teoría “M” de Supercuerdas. La guerra fría terminó. Los golpes de Estado clásicos terminaron. A 200 años, redondos, de un tal Belgrano, que una bandera bonita creó, no de la Argentina, sí de las entonces Provincias Unidas en Sudamérica. Esa bandera primera, como corresponde, está en el actual Estado plurinacional de Bolivia. Evo Morales la custodia. El gringo del norte de la América
, Eduardo Witten, obvio y ya trivial, es pro-cuántico.
Me encanta Evo, su custodia, su color y el de la bandera.

Posdata de la Addenda: escribo para mí, para seguir tirando.
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Parte 3.

Diccionario de los apellidos raros y los no raros:

Morin=el FRANCÉS  VIVIENTE.
Einstein= EL ALEMÁN BUENO.
Schrödinger= EL AUSTRÍACO POETA.
Planck= EL ALEMÁN ORTODOXO.
Heinserberg=EL ALEMÁN  NAZI.
De Broglie=EL FRANCÉS MUERTO.
Podolsky y Rosen=LOS POLACOS (creo).
Bell= EL MATEMÁTICO.
Aspect= EL FRANCÉS TERCERO.
Jung= EL SUIZO.
Freud= FREUD.
Jorge=JORGE.
Nahuel= NAHUEL.
Pablo=PABLO.
Chiri=CHIRI.
Perón=PERÓN.
Kennedy=KENNEDY.
Frondizi=FRONDIZI.
Witten=EL YANQUI.
Belgrano= BELGRANO.
Evo Morales=EVO !!!!.
...Personajes de una novela histórica; la que está en boga, no?!.
(Y...sorry, otra vez. Mi escribir, ahora, es micro-terapia, según la Posdata de la Addenda).
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Parte 4.

Cinco cositas, como notas a pie de página:


1-Teoría Clásica, la del joven Newton y otros: vos caminás respecto de mí, yo sentadito:
Muchas, no todas, cualidades de las cosas NO cambian.
Vos y yo vemos tu cintura de igual medida, “¡¡obvio!!”, tu peso igual, tu temperatura igual, tus aros femeninos y circulares, los dos los vemos…¡¡circulares!!, dentro de un año, los dos vamos a tener…un año más…, etc. ¿Y lo emocionante de Newton?!!, naaaa, otros temas fueron los atrapantes, no éstas “obviedades”.

2-Teoría de la Relatividad: si vos caminás respecto de mí, yo sentadito:
El ancho de tu cintura es más chico para mí, una cinturita. Y tu estatura la vemos igual.

Tu aro circular, para mí será ovalado con las puntas en la vertical. Igual me gusta cómo te quedan.
Tu “peso” propio es mayor para mí, que no te hace gordita, ja.
Un minuto de tu caminata es más que un minuto para mí; se hace chicle el tiempo. Cuando seás una cuarentona linda, yo habré envejecido más rápido que vos.
Tu temperatura corporal es mayor para mí, sin que sea fiebre.
Tu energía total es mayor para mí, te veo más vibrante.
Tu remera azul, yo la vería roja, si muy veloz caminaras.
La luz que emitís tiene masa, “pesa”.

Y así….casi todo lo que creeríamos que no cambia al moverse,…cambia, es el mundo de chicle, que se estira o se comprime según la velocidad, como porcentaje de la velocidad de la mágica luz (igual para todos lo mundos, como igual es la carga eléctrica tuya al caminar que la que yo te veo…es que la relatividad no es que “todo” sea relativo, hay “absolutos” también). Y todos esos mundos distintos son “verdaderos”.
La archimencionada “fuerza de atracción gravitatoria” no existe. Es la masa o energía como sinónimo, que moldean al espacio más al tiempo, que son de chicle moldeable. Hasta la luz dobla, solita, sin espejos, en el espacio más el tiempo de chicle.

3-Teoría de la Mecánica Ondulatoria, mal llamada Cuántica: todas las tediosas macanas arriba mencionadas, longitud, energía, masa, temperatura, etc., siempre vibran, aun estando todo en apariencia “quietito”, excepto el tiempo. Tu estatura “en sí misma” nunca es una longitud “exacta”, no por falta de ultraprecisas mediciones, siempre se mueve, siempre vibra, un cachito petisita, un cachito más altita. No tenés un peso fijo, siempre vibrás de algo gordito a delgadito. Ni el vacío más absoluto está quieto, vibra.
Pasar de un ritmo de  vibración a otro ritmo, es el legendario “salto cuántico”.

4- La Física relativista y la Física ondulatoria suelen ignorarse mutuamente. Son hijas de padres distintos, orgullosas y recelosas, como los padres.
A veces se amigan, como una pareja “compatible”. Unos ingleses, Compton, Dirac, entre otros, lograron algunos “a veces” de “compatibilidad”, momentos fabulosos de pareja exitosa, engendrando hijos más fabulosos, como la “anti-materia” (Dirac, Ingeniero Eléctrico). Pero, pero, “incompatibles” en el fondo, cada una habla cosas totalmente contrarias sobre el mundo. Incompatibilidad que será objeto de otro MAMOTRETO o SOCOTROCO, para NO LEER.

5-Pido clemencia a los Físicos “profesionales” especializados en los dos monumentos humanos esculpidos en fino por Einstein y Schrödinger, y otros. Siempre hay otros, y otras.
 
 
Marzo de 2012.
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Alberto Einstein. A la izquierda: 24 años.





Erwin Schrödinger, el poeta-filósofo-físico. Creador de la moderna Mecánica Ondulatoria("cuántica").
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Edward Witten, el yanqui que actualmente encabeza una Revolución científica en curso, fusionando Relatividad General y Cuántica.

Besos.

Besos. Todo se resume a besos.
Besos de la mirada que besan a un desconocido que sufre.
Besos de carne para una mejilla de niño.
Besos húmedos para una mujer que atrae y te hace sentir hombre, tierno y varonil a la vez.
Besos.
Y besamos porque queremos q nos besen.

Domingo obsequioso.


Domingo obsequioso, brevedad sin retorno, y a la vez ligereza del tiempo. Lapso interino entre lunes y lunes.
Rebote del cuesta abajo semanal.
Resaca del sábado y preludio del timbrazo del reloj del lunes.
Domingo obsequioso y quejoso.