miércoles, 4 de enero de 2017

EL PENSAMIENTO SE LUBRICA. SUBIR.

Resbalan las sensaciones.
Los poros trabajan.
Me deslizo.
La dinastía de la piel se anuncia.

Me suavizo.
Me siento.
Me leo canciones en el estómago.
El moho desvanece.
Verdad y error ahora contrastan.
Repugnancias insistentes, servilmente ceden.
Una higiene moral se avecina.
Lo insólito y potente puede más que la muerte.
Dócilmente un momento sucede al otro, locuaces.
Lo discreto proclama su indiscreción.
Es la vida.
Vivo.
Vivaz.
Altaneras, las disparidades de humor, disparan.
La defensa se transforma en ofensiva, sin ofensa ni amargura.
Cada pétalo es poco.
Cada flor no alcanza.
Cada jardín me es escaso.
Cada bosque me contiene.
Cada beso no será el último.
Cada arruga se me repliega y se estira.
Toda acequia me es océano.
Cada mano me saluda, toda nube también.
Un durazno se me hace agua dulce en la boca, un aroma imaginado también.
Toda mujer me es luz, y una sola destello. Una sola me encandila.
Todo pasado me es romance pagano.
El pensamiento se lubrica.




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